2056 н.э., 22 апреля, суббота. Время местное
Станция Фрипорт, орбита Земли.
Уровень "Серый-Четыре", отсек 2В.
Закусочная "У дяди Джока"
Типичная закусочная на Фрипорте выглядит весьма убого. Три, ну максимум пять столиков из дешевого пластика (иногда — металлических, если закусочная дорогая), такого же качества стулья, пошарпанная краска на стенах, барная стойка "под дерево", гермход на кухню в уголке (если закусочная, опять же, дорогая — то простая дверь, и плевать что по ТБ запрещено), широкий телеящик над стойкой и батарея спиртного.
Ну и бармен за стойкой — или старый прокуреный космач, из тех что своими глазами видели и Колонизацию, и Первую Марсианскую, или тинэйджер. Тут тоже зависит от закусочной.
У дяди Джока за стойкой стоял именно что космач. Вернее, компех. Пусть и в отставке, но всё равно страшно. И дорого. С другой стороны, 2В на Сером-Четыре не самое лучшее местечко. Не Серый-Восемь, конечно, но и тут хватает отморозков -— так что зарплата отставному компеху вполне компенсировала дяде Джоку неоплаченную страховку.
Вообще, два пополудни по станционке — самый штиль в таких заведениях, так что бармен полностью сосредоточился на своей неизменной сигаре. Но... но иногда штиль оказывается центром урагана.
На беду отставного сержанта космопехоты Джеральда Дженкинса сегодня был именно такой день...
В закусочную вошел клиент, типичный журналист-станционщик в удобной куртке земного стиля, чёрных джинсовых брюках и ботинках-магнитках. На шее у клиента болтался мультикам, на куртке напротив сердца — значок "Фрипорт Таймз".
"И чего же этакую птицу занесло в такую дыру? — задумался Дженкинс, отвлекаясь от сигары. — Небось, матерьял ищет. Шакал."
Бывший компех почти угадал. Почти.
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри[1], журналист "Фрипорт Таймз"
...Встреча с информатором была назначена на 2:10 пополудни по станционке, в случайно выбранной закусочной в Сером-Четыре. В принципе, я бы ни за какие бабки не сунулся в Серые сектора без ствола, но я был на мели. А человек обещал вкусную информацию о агитационной деятельности "Рэд Эмпайр Компани". Очень, очень богатый материал — после разглашения "красные" влетят в несколько миллионов, если вообще не вылетят с Фрипорта через шлюзы. А за молчание я может быть выхвачу свои пару тысяч. Может даже больше — в таких делах главное не зарваться.
Закусочная была типичной — плохой прокуренный воздух, мутный пар из щелей гермхода и дикий транс-хоп из ящика над стойкой. С другой стороны, из людей кроме меня тут был только бармен, что хорошо.
Подойдя к стойке, я облокотился на неё и, вытащив из кармана мятую пятёрку, сказал, пытаясь придать голосу хрипоту:
— Два пива, друг. Сдачи не нужно.
— Ок, парень, какого?
— Светлого, местного.
Пока бармен наливал пиво (нет, я не собираюсь пить эту дрянь — но если что пойдёт не так, всегда можно съехать на то, что решил попить пивка), я изучил его повнимательнее. Массивный, рослый, мускулистый. Левый глаз заменён на фасеточный протез — калека или снайпер компеха? Скорее компех. А, нет, не снайпер — на шее видна тату, "101 Кепплера". Группа зачистки кораблей. Парень дёшево отделался.
— Твоё пиво. Сам пьешь или ждёшь кого?
— Как выйдет. Давно в отставке?
— Два го... тьху. Хренов ищейка. — бармен нехорошо нахмурился, но я не первый раз говорю с компехами — они на диво однообразны. Будто штампуют их где.
— Да расслабься, не для прессы. У меня брат в компехе, сейчас может на лейтенанта идёт, если не спёкся.
— А-а-а. А то ходят тут всякие. — бывший компех оттаял. — Два года как, ушел сержантом после заварушки в поясе. Прикинул что государственная пенсия — хреновая компенсация за глаз. О, слушай, это не за тобой?
Я развернулся — медленно и аккуратно. Черт. Не везёт так не везёт. В дверях стоял агент-без, как обычно в вылизанном чёрном костюмчике. Кажется, я влип.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — весело проорал агент и перешагнул порог.
Я прыгнул.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил[2], агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Почему всякая шваль выбирает закоулки поглубже? Никогда не задумывался над этим, нет, серьёзно. В сущности, чем глубже они закапываются, тем слаще их выковыривать. И устранять.
Сегодняшняя падаль забилась неглубоко и, кажется, даже не знала что на неё охотятся. Ну и отлично. Конечно, кайфа меньше, но и работы тоже.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — проорал я и шагнул через порог кафешки, чувствуя как кровь начинает бурлить от "Ареса". Всё же эта дурь отлично подходит таким как я — после неё так легко делать свою работу!
Падаль не захотела умирать и прыгнула куда-то к гермоходу. Ну хоть какое-то веселье!
— Предъявите ордер на убийство! — попытался вмешаться бармен, но заткнулся, когда я навёл на него пульсатор.
— Иди в жопу со своим ордером! Я! Тут! Агент! Безопасности! — проорал я, сопровождая каждую фразу выстрелом в потолок. Ха, как легко!
Но развлечение потом. Сначала работа. Падаль куда-то пропала. Я увёл пульсатор вбок от бармена, и уже через секунду он исчез за стойкой. Может и его убить? За сопротивление безопасности станции?
Шипение во встроенном комме отвлекло меня.
— В жопу!
— Илаф! — черт, это же Босс. Нет, не Марк Романов, шеф безов, это мой личный шеф из "красных", мой бесперебойный источник кайфа
— Да, босс?
— Ты убрал журналиста?
— Ещё нет!
— Убери его быстрее! Свидетелей тоже в расход!
— Отлично! — и я вжал гашетку пульсатора, азартно расстреливая барную стойку.
Какое же наслаждение — стрелять! Просто так, стрелять и убивать! Я всемогущ!
Но... что это за лязг?..
Место и время те же.
Дженкинс понял, что им конец. И ему, и клиенту — псих в форме беза и с пульсатором разнесёт кафе до обшивки и не почешется. И он решился.
Всю свою жизнь он шел первым. И при штурме "Неотвратимого", флагмана марсианских мятежников.
И в Поясе, при чистке мёртвого корабля с термоядерными боеголовками, напичканного смертью.
И при штурме переборки 2021, уже тут, на Фрипорте.
Дженкинс давно привык к смерти. И был к ней готов.
Так что когда очередь из пульсатора прошила барную стойку над его головой, он вытащил из ниши в полу дробовик. Отстегнул чудом уцелевший револьвер с задней стенки стойки.Швырнул револьвер в сторону клиента, а когда лязгнуло — он встал и выстрелил.
Вторым.
Агент успел раньше
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
Черт! Черт! Черт и тысяча демонов! Как же я влип! Какой же я придурок! Как же я влиииип!
Слава Богу и спасибо братцу, я успел на чистых рефлексах уйти из-под наведённого ствола. И даже забиться в неплохой угол, откуда мог наблюдать за происходящим, так что когда агент застыл, я смертельно пожалел, что у меня нет пушки.
Сегодня был мой день — будто в ответ на мольбу, из-за стойки прямо к моему углу вылетел револьвер. Агент дёрнулся в сторону шума... но когда бармен встал в полный рост, он успел обернуться и вдавить спусковую педаль. Вторым. Бармен спустил курки своего дробовика на полсекунды раньше, и сноп дроби вбил агента в стену закусочной.
Схватив револьвер, я для профилактики всадил в беза три пули и метнулся к сержанту. Вид у того был препаршивейший — очередь из пульсатора с нескольких метров. От такого не выживают.
— Покойся с миром, сержант. — прошептал я и закрыл ему глаза, после чего встал и подошел уже к безу. Он был ещё жив.
Вряд ли это надолго, но то, что он не кинул кони от болевого шока уже кое о чём говорит.
— Кто тебя послал?
— Как... холодно... и больно...
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе.
— Мой шеф...
— Романов?
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"... больно-больно-больно!!! — внезапно заорал без, ещё раз дёрнулся и затих.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил, агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Боль. Боже, как больно! И огня в крови нет. Я же успел вместе с той, другой падалью! Почему нет огня? Почему я не могу встать? Как это падаль подходит ко мне?..
— Кто тебя послал? — спрашивает падаль, и я замечаю журналистский значок и говорю то, что хочу.
— Как... холодно... и больно....
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе. — поможет. Если не он, падаль-падаль-падаль-падаль, то шеф. Шеф, великий источник...
— Мой шеф...
— Романов? — тупица! Романов... у него нет кайфа. Он старый мудак на высоком посту, а я приду и стану новым шефом!
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"...
Больно-больно-больно-больно-БОЛЬНО-БОЛЬНО-БОЛЬНО!!!!
Темно... кто выключил свет? И где воздух? Это разгерметизация?...
Темно...
Темно...
Те...
<Конец записи, респондент выбыл>
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
"Арес". Синтетический наркотик нового поколения, растормаживает агрессивность и жажду убийства. Этой дрянью травят штурмовиков, а ещё ею ширяются сотни людей на станции и сотни тысяч внизу.
А главное — его делает всего одна компания.
"Рэд Эмпайр Компани".
Кажется, моего клиента можно не ждать.
"Красные" успели раньше.
Но я — не падаль.
А Фрипорт — не место для махинаций в лучшем стиле государств.
В конце-концов, я плачу свои налоги и за свободу выражения мыслей.
Но, кажется, с визитом в Зелёный-Два сегодня придётся обождать. А сначала — уйти отсюда. И лучше всего - живым.
_________________________________
Примечания
[1] И опять Дж. К. Если вы читали Муркока, вы можете точно угадать жанр рассказа
[2] В порядке шутки: произнесите имя персонажа вслух и быстро. И ещё раз. Созвучная английская фраза точно описывает пристрастия персонажа.