And can you keep your head, your backbone or your heart? We all found out the answer on the day it fell apart.
2056 н.э., 22 апреля, суббота. Время местное
Станция Фрипорт, орбита Земли.
Уровень "Серый-Четыре", отсек 2В.
Закусочная "У дяди Джока"
Типичная закусочная на Фрипорте выглядит весьма убого. Три, ну максимум пять столиков из дешевого пластика (иногда — металлических, если закусочная дорогая), такого же качества стулья, пошарпанная краска на стенах, барная стойка "под дерево", гермход на кухню в уголке (если закусочная, опять же, дорогая — то простая дверь, и плевать что по ТБ запрещено), широкий телеящик над стойкой и батарея спиртного.
Ну и бармен за стойкой — или старый прокуреный космач, из тех что своими глазами видели и Колонизацию, и Первую Марсианскую, или тинэйджер. Тут тоже зависит от закусочной.
У дяди Джока за стойкой стоял именно что космач. Вернее, компех. Пусть и в отставке, но всё равно страшно. И дорого. С другой стороны, 2В на Сером-Четыре не самое лучшее местечко. Не Серый-Восемь, конечно, но и тут хватает отморозков -— так что зарплата отставному компеху вполне компенсировала дяде Джоку неоплаченную страховку.
Вообще, два пополудни по станционке — самый штиль в таких заведениях, так что бармен полностью сосредоточился на своей неизменной сигаре. Но... но иногда штиль оказывается центром урагана.
На беду отставного сержанта космопехоты Джеральда Дженкинса сегодня был именно такой день...
В закусочную вошел клиент, типичный журналист-станционщик в удобной куртке земного стиля, чёрных джинсовых брюках и ботинках-магнитках. На шее у клиента болтался мультикам, на куртке напротив сердца — значок "Фрипорт Таймз".
"И чего же этакую птицу занесло в такую дыру? — задумался Дженкинс, отвлекаясь от сигары. — Небось, матерьял ищет. Шакал."
Бывший компех почти угадал. Почти.
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри[1], журналист "Фрипорт Таймз"
...Встреча с информатором была назначена на 2:10 пополудни по станционке, в случайно выбранной закусочной в Сером-Четыре. В принципе, я бы ни за какие бабки не сунулся в Серые сектора без ствола, но я был на мели. А человек обещал вкусную информацию о агитационной деятельности "Рэд Эмпайр Компани". Очень, очень богатый материал — после разглашения "красные" влетят в несколько миллионов, если вообще не вылетят с Фрипорта через шлюзы. А за молчание я может быть выхвачу свои пару тысяч. Может даже больше — в таких делах главное не зарваться.
Закусочная была типичной — плохой прокуренный воздух, мутный пар из щелей гермхода и дикий транс-хоп из ящика над стойкой. С другой стороны, из людей кроме меня тут был только бармен, что хорошо.
Подойдя к стойке, я облокотился на неё и, вытащив из кармана мятую пятёрку, сказал, пытаясь придать голосу хрипоту:
— Два пива, друг. Сдачи не нужно.
— Ок, парень, какого?
— Светлого, местного.
Пока бармен наливал пиво (нет, я не собираюсь пить эту дрянь — но если что пойдёт не так, всегда можно съехать на то, что решил попить пивка), я изучил его повнимательнее. Массивный, рослый, мускулистый. Левый глаз заменён на фасеточный протез — калека или снайпер компеха? Скорее компех. А, нет, не снайпер — на шее видна тату, "101 Кепплера". Группа зачистки кораблей. Парень дёшево отделался.
— Твоё пиво. Сам пьешь или ждёшь кого?
— Как выйдет. Давно в отставке?
— Два го... тьху. Хренов ищейка. — бармен нехорошо нахмурился, но я не первый раз говорю с компехами — они на диво однообразны. Будто штампуют их где.
— Да расслабься, не для прессы. У меня брат в компехе, сейчас может на лейтенанта идёт, если не спёкся.
— А-а-а. А то ходят тут всякие. — бывший компех оттаял. — Два года как, ушел сержантом после заварушки в поясе. Прикинул что государственная пенсия — хреновая компенсация за глаз. О, слушай, это не за тобой?
Я развернулся — медленно и аккуратно. Черт. Не везёт так не везёт. В дверях стоял агент-без, как обычно в вылизанном чёрном костюмчике. Кажется, я влип.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — весело проорал агент и перешагнул порог.
Я прыгнул.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил[2], агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Почему всякая шваль выбирает закоулки поглубже? Никогда не задумывался над этим, нет, серьёзно. В сущности, чем глубже они закапываются, тем слаще их выковыривать. И устранять.
Сегодняшняя падаль забилась неглубоко и, кажется, даже не знала что на неё охотятся. Ну и отлично. Конечно, кайфа меньше, но и работы тоже.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — проорал я и шагнул через порог кафешки, чувствуя как кровь начинает бурлить от "Ареса". Всё же эта дурь отлично подходит таким как я — после неё так легко делать свою работу!
Падаль не захотела умирать и прыгнула куда-то к гермоходу. Ну хоть какое-то веселье!
— Предъявите ордер на убийство! — попытался вмешаться бармен, но заткнулся, когда я навёл на него пульсатор.
— Иди в жопу со своим ордером! Я! Тут! Агент! Безопасности! — проорал я, сопровождая каждую фразу выстрелом в потолок. Ха, как легко!
Но развлечение потом. Сначала работа. Падаль куда-то пропала. Я увёл пульсатор вбок от бармена, и уже через секунду он исчез за стойкой. Может и его убить? За сопротивление безопасности станции?
Шипение во встроенном комме отвлекло меня.
— В жопу!
— Илаф! — черт, это же Босс. Нет, не Марк Романов, шеф безов, это мой личный шеф из "красных", мой бесперебойный источник кайфа
— Да, босс?
— Ты убрал журналиста?
— Ещё нет!
— Убери его быстрее! Свидетелей тоже в расход!
— Отлично! — и я вжал гашетку пульсатора, азартно расстреливая барную стойку.
Какое же наслаждение — стрелять! Просто так, стрелять и убивать! Я всемогущ!
Но... что это за лязг?..
Место и время те же.
Дженкинс понял, что им конец. И ему, и клиенту — псих в форме беза и с пульсатором разнесёт кафе до обшивки и не почешется. И он решился.
Всю свою жизнь он шел первым. И при штурме "Неотвратимого", флагмана марсианских мятежников.
И в Поясе, при чистке мёртвого корабля с термоядерными боеголовками, напичканного смертью.
И при штурме переборки 2021, уже тут, на Фрипорте.
Дженкинс давно привык к смерти. И был к ней готов.
Так что когда очередь из пульсатора прошила барную стойку над его головой, он вытащил из ниши в полу дробовик. Отстегнул чудом уцелевший револьвер с задней стенки стойки.Швырнул револьвер в сторону клиента, а когда лязгнуло — он встал и выстрелил.
Вторым.
Агент успел раньше
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
Черт! Черт! Черт и тысяча демонов! Как же я влип! Какой же я придурок! Как же я влиииип!
Слава Богу и спасибо братцу, я успел на чистых рефлексах уйти из-под наведённого ствола. И даже забиться в неплохой угол, откуда мог наблюдать за происходящим, так что когда агент застыл, я смертельно пожалел, что у меня нет пушки.
Сегодня был мой день — будто в ответ на мольбу, из-за стойки прямо к моему углу вылетел револьвер. Агент дёрнулся в сторону шума... но когда бармен встал в полный рост, он успел обернуться и вдавить спусковую педаль. Вторым. Бармен спустил курки своего дробовика на полсекунды раньше, и сноп дроби вбил агента в стену закусочной.
Схватив револьвер, я для профилактики всадил в беза три пули и метнулся к сержанту. Вид у того был препаршивейший — очередь из пульсатора с нескольких метров. От такого не выживают.
— Покойся с миром, сержант. — прошептал я и закрыл ему глаза, после чего встал и подошел уже к безу. Он был ещё жив.
Вряд ли это надолго, но то, что он не кинул кони от болевого шока уже кое о чём говорит.
— Кто тебя послал?
— Как... холодно... и больно...
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе.
— Мой шеф...
— Романов?
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"... больно-больно-больно!!! — внезапно заорал без, ещё раз дёрнулся и затих.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил, агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Боль. Боже, как больно! И огня в крови нет. Я же успел вместе с той, другой падалью! Почему нет огня? Почему я не могу встать? Как это падаль подходит ко мне?..
— Кто тебя послал? — спрашивает падаль, и я замечаю журналистский значок и говорю то, что хочу.
— Как... холодно... и больно....
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе. — поможет. Если не он, падаль-падаль-падаль-падаль, то шеф. Шеф, великий источник...
— Мой шеф...
— Романов? — тупица! Романов... у него нет кайфа. Он старый мудак на высоком посту, а я приду и стану новым шефом!
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"...
Больно-больно-больно-больно-БОЛЬНО-БОЛЬНО-БОЛЬНО!!!!
Темно... кто выключил свет? И где воздух? Это разгерметизация?...
Темно...
Темно...
Те...
<Конец записи, респондент выбыл>
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
"Арес". Синтетический наркотик нового поколения, растормаживает агрессивность и жажду убийства. Этой дрянью травят штурмовиков, а ещё ею ширяются сотни людей на станции и сотни тысяч внизу.
А главное — его делает всего одна компания.
"Рэд Эмпайр Компани".
Кажется, моего клиента можно не ждать.
"Красные" успели раньше.
Но я — не падаль.
А Фрипорт — не место для махинаций в лучшем стиле государств.
В конце-концов, я плачу свои налоги и за свободу выражения мыслей.
Но, кажется, с визитом в Зелёный-Два сегодня придётся обождать. А сначала — уйти отсюда. И лучше всего - живым.
_________________________________
Примечания
[1] И опять Дж. К. Если вы читали Муркока, вы можете точно угадать жанр рассказа
[2] В порядке шутки: произнесите имя персонажа вслух и быстро. И ещё раз. Созвучная английская фраза точно описывает пристрастия персонажа.
Станция Фрипорт, орбита Земли.
Уровень "Серый-Четыре", отсек 2В.
Закусочная "У дяди Джока"
Типичная закусочная на Фрипорте выглядит весьма убого. Три, ну максимум пять столиков из дешевого пластика (иногда — металлических, если закусочная дорогая), такого же качества стулья, пошарпанная краска на стенах, барная стойка "под дерево", гермход на кухню в уголке (если закусочная, опять же, дорогая — то простая дверь, и плевать что по ТБ запрещено), широкий телеящик над стойкой и батарея спиртного.
Ну и бармен за стойкой — или старый прокуреный космач, из тех что своими глазами видели и Колонизацию, и Первую Марсианскую, или тинэйджер. Тут тоже зависит от закусочной.
У дяди Джока за стойкой стоял именно что космач. Вернее, компех. Пусть и в отставке, но всё равно страшно. И дорого. С другой стороны, 2В на Сером-Четыре не самое лучшее местечко. Не Серый-Восемь, конечно, но и тут хватает отморозков -— так что зарплата отставному компеху вполне компенсировала дяде Джоку неоплаченную страховку.
Вообще, два пополудни по станционке — самый штиль в таких заведениях, так что бармен полностью сосредоточился на своей неизменной сигаре. Но... но иногда штиль оказывается центром урагана.
На беду отставного сержанта космопехоты Джеральда Дженкинса сегодня был именно такой день...
В закусочную вошел клиент, типичный журналист-станционщик в удобной куртке земного стиля, чёрных джинсовых брюках и ботинках-магнитках. На шее у клиента болтался мультикам, на куртке напротив сердца — значок "Фрипорт Таймз".
"И чего же этакую птицу занесло в такую дыру? — задумался Дженкинс, отвлекаясь от сигары. — Небось, матерьял ищет. Шакал."
Бывший компех почти угадал. Почти.
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри[1], журналист "Фрипорт Таймз"
...Встреча с информатором была назначена на 2:10 пополудни по станционке, в случайно выбранной закусочной в Сером-Четыре. В принципе, я бы ни за какие бабки не сунулся в Серые сектора без ствола, но я был на мели. А человек обещал вкусную информацию о агитационной деятельности "Рэд Эмпайр Компани". Очень, очень богатый материал — после разглашения "красные" влетят в несколько миллионов, если вообще не вылетят с Фрипорта через шлюзы. А за молчание я может быть выхвачу свои пару тысяч. Может даже больше — в таких делах главное не зарваться.
Закусочная была типичной — плохой прокуренный воздух, мутный пар из щелей гермхода и дикий транс-хоп из ящика над стойкой. С другой стороны, из людей кроме меня тут был только бармен, что хорошо.
Подойдя к стойке, я облокотился на неё и, вытащив из кармана мятую пятёрку, сказал, пытаясь придать голосу хрипоту:
— Два пива, друг. Сдачи не нужно.
— Ок, парень, какого?
— Светлого, местного.
Пока бармен наливал пиво (нет, я не собираюсь пить эту дрянь — но если что пойдёт не так, всегда можно съехать на то, что решил попить пивка), я изучил его повнимательнее. Массивный, рослый, мускулистый. Левый глаз заменён на фасеточный протез — калека или снайпер компеха? Скорее компех. А, нет, не снайпер — на шее видна тату, "101 Кепплера". Группа зачистки кораблей. Парень дёшево отделался.
— Твоё пиво. Сам пьешь или ждёшь кого?
— Как выйдет. Давно в отставке?
— Два го... тьху. Хренов ищейка. — бармен нехорошо нахмурился, но я не первый раз говорю с компехами — они на диво однообразны. Будто штампуют их где.
— Да расслабься, не для прессы. У меня брат в компехе, сейчас может на лейтенанта идёт, если не спёкся.
— А-а-а. А то ходят тут всякие. — бывший компех оттаял. — Два года как, ушел сержантом после заварушки в поясе. Прикинул что государственная пенсия — хреновая компенсация за глаз. О, слушай, это не за тобой?
Я развернулся — медленно и аккуратно. Черт. Не везёт так не везёт. В дверях стоял агент-без, как обычно в вылизанном чёрном костюмчике. Кажется, я влип.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — весело проорал агент и перешагнул порог.
Я прыгнул.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил[2], агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Почему всякая шваль выбирает закоулки поглубже? Никогда не задумывался над этим, нет, серьёзно. В сущности, чем глубже они закапываются, тем слаще их выковыривать. И устранять.
Сегодняшняя падаль забилась неглубоко и, кажется, даже не знала что на неё охотятся. Ну и отлично. Конечно, кайфа меньше, но и работы тоже.
— Эй, падаль! Руки за голову, к стене и читай молитву! — проорал я и шагнул через порог кафешки, чувствуя как кровь начинает бурлить от "Ареса". Всё же эта дурь отлично подходит таким как я — после неё так легко делать свою работу!
Падаль не захотела умирать и прыгнула куда-то к гермоходу. Ну хоть какое-то веселье!
— Предъявите ордер на убийство! — попытался вмешаться бармен, но заткнулся, когда я навёл на него пульсатор.
— Иди в жопу со своим ордером! Я! Тут! Агент! Безопасности! — проорал я, сопровождая каждую фразу выстрелом в потолок. Ха, как легко!
Но развлечение потом. Сначала работа. Падаль куда-то пропала. Я увёл пульсатор вбок от бармена, и уже через секунду он исчез за стойкой. Может и его убить? За сопротивление безопасности станции?
Шипение во встроенном комме отвлекло меня.
— В жопу!
— Илаф! — черт, это же Босс. Нет, не Марк Романов, шеф безов, это мой личный шеф из "красных", мой бесперебойный источник кайфа
— Да, босс?
— Ты убрал журналиста?
— Ещё нет!
— Убери его быстрее! Свидетелей тоже в расход!
— Отлично! — и я вжал гашетку пульсатора, азартно расстреливая барную стойку.
Какое же наслаждение — стрелять! Просто так, стрелять и убивать! Я всемогущ!
Но... что это за лязг?..
Место и время те же.
Дженкинс понял, что им конец. И ему, и клиенту — псих в форме беза и с пульсатором разнесёт кафе до обшивки и не почешется. И он решился.
Всю свою жизнь он шел первым. И при штурме "Неотвратимого", флагмана марсианских мятежников.
И в Поясе, при чистке мёртвого корабля с термоядерными боеголовками, напичканного смертью.
И при штурме переборки 2021, уже тут, на Фрипорте.
Дженкинс давно привык к смерти. И был к ней готов.
Так что когда очередь из пульсатора прошила барную стойку над его головой, он вытащил из ниши в полу дробовик. Отстегнул чудом уцелевший револьвер с задней стенки стойки.Швырнул револьвер в сторону клиента, а когда лязгнуло — он встал и выстрелил.
Вторым.
Агент успел раньше
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
Черт! Черт! Черт и тысяча демонов! Как же я влип! Какой же я придурок! Как же я влиииип!
Слава Богу и спасибо братцу, я успел на чистых рефлексах уйти из-под наведённого ствола. И даже забиться в неплохой угол, откуда мог наблюдать за происходящим, так что когда агент застыл, я смертельно пожалел, что у меня нет пушки.
Сегодня был мой день — будто в ответ на мольбу, из-за стойки прямо к моему углу вылетел револьвер. Агент дёрнулся в сторону шума... но когда бармен встал в полный рост, он успел обернуться и вдавить спусковую педаль. Вторым. Бармен спустил курки своего дробовика на полсекунды раньше, и сноп дроби вбил агента в стену закусочной.
Схватив револьвер, я для профилактики всадил в беза три пули и метнулся к сержанту. Вид у того был препаршивейший — очередь из пульсатора с нескольких метров. От такого не выживают.
— Покойся с миром, сержант. — прошептал я и закрыл ему глаза, после чего встал и подошел уже к безу. Он был ещё жив.
Вряд ли это надолго, но то, что он не кинул кони от болевого шока уже кое о чём говорит.
— Кто тебя послал?
— Как... холодно... и больно...
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе.
— Мой шеф...
— Романов?
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"... больно-больно-больно!!! — внезапно заорал без, ещё раз дёрнулся и затих.
Место и время те же.
Респондент: Илаф Токил, агент Службы Станционной Безопасности Фрисайда (ССБФ)
Боль. Боже, как больно! И огня в крови нет. Я же успел вместе с той, другой падалью! Почему нет огня? Почему я не могу встать? Как это падаль подходит ко мне?..
— Кто тебя послал? — спрашивает падаль, и я замечаю журналистский значок и говорю то, что хочу.
— Как... холодно... и больно....
— Скажи, кто тебя послал, и я помогу тебе. — поможет. Если не он, падаль-падаль-падаль-падаль, то шеф. Шеф, великий источник...
— Мой шеф...
— Романов? — тупица! Романов... у него нет кайфа. Он старый мудак на высоком посту, а я приду и стану новым шефом!
— Нет... Шеф, я не знаю имени. Он давал мне "Арес"...
Больно-больно-больно-больно-БОЛЬНО-БОЛЬНО-БОЛЬНО!!!!
Темно... кто выключил свет? И где воздух? Это разгерметизация?...
Темно...
Темно...
Те...
<Конец записи, респондент выбыл>
Место и время те же.
Респондент: Джонатан Ковентри, журналист "Фрипорт Таймз"
"Арес". Синтетический наркотик нового поколения, растормаживает агрессивность и жажду убийства. Этой дрянью травят штурмовиков, а ещё ею ширяются сотни людей на станции и сотни тысяч внизу.
А главное — его делает всего одна компания.
"Рэд Эмпайр Компани".
Кажется, моего клиента можно не ждать.
"Красные" успели раньше.
Но я — не падаль.
А Фрипорт — не место для махинаций в лучшем стиле государств.
В конце-концов, я плачу свои налоги и за свободу выражения мыслей.
Но, кажется, с визитом в Зелёный-Два сегодня придётся обождать. А сначала — уйти отсюда. И лучше всего - живым.
_________________________________
Примечания
[1] И опять Дж. К. Если вы читали Муркока, вы можете точно угадать жанр рассказа
[2] В порядке шутки: произнесите имя персонажа вслух и быстро. И ещё раз. Созвучная английская фраза точно описывает пристрастия персонажа.