"Чей-то знак — клыки, чей-то знак — стрела..."

[Tengro]

Вот оно охуенное. Целиком, полностью и насквозь.

12.11.2013 в 22:08

Пишет  Keyl Sunders:

Взгляд на NDA-#Перья с другой стороны, в каком-то смысле
Ну и просто так охуенно ведь)

dream hunters: the coin

Оригинал взят у wolfox в dream hunters: the coin

"То, что я вижу, я вижу во сне - а ты наяву приходи ко мне."
"Стань тенью для зла, бедный сын Тумы, и страшный Ча не поймает тебя."

У дверей растет неразрыв-трава: в город входит страх, кто его позвал? Осень-перелом, время-перекат, палая душа, тихая тоска. Людям страшно спать, нынче кто не встал? Неразрыв-трава в поле у куста. Людям страшно спать, людям страшно жить, неразрыв-траву  в книгу заложи. Книга старых притч, да кому нужны? Неразрыв-трава разрывает сны. Бой больших часов и тряпичный кот. Кто придет в мой сон, кто его спасет?

белая сторона монеты

Серые стены, потеки слизи, тяжесть в ногах, за спиной шаги. Здесь ты проводишь от трети жизни, бойся, шугайся, беги, беги. Спи на спине - задыхайся, бейся, спи на боку - пропадай во мгле. Копья заборов, провалы лестниц, в зеркале - пальцев кровавый след.

Есть один способ, и он привычен, с детства любому знаком из нас. (Ни золотой, ни коробку спичек; нет, ничего не возьмешь из сна. Глупый стишок хоть тверди до грыжи, хоть запиши его - толку нет: "Все, что я вижу, во сне я вижу; ты ж - наяву приходи ко мне!". Сон разлетается жгучим пеплом, запорошив приоткрытый рот, жесткою вьюгой глаза залепит...

Знаешь, а можно - наоборот.)

Старый пластмассовый "смит-и-вессон" (папин подарок на восемь лет). Пусть он заклеен и чуть надтреснут, этим оружиям сносу нет. "Кольт", что стреляет комками жвачки, или рогатка - твой верный друг, добрый защитник, партнер, удача, в детстве ее не пускал из рук. То, что попалось вчера в уборке, то, что не выбросил - не сумел. Щит (две дыры), автомат разборный, и деревянный нехитрый меч. В мире защит не бывает лучше, в руку легло - и оно твое, так положи у своей подушки хоть бы игрушечное ружье.

Ты засыпаешь: заснешь, не бойся, все засыпают, не избежать. Папин подарок... мне было восемь... восемь, и семь, и, наверно, пять. Маленький, снова стоишь во мраке. Темный, холодный, огромный дом. Стук деревянной ноги собаки. Лязгают ножницы за углом.

Страх затопляет до самых ребер, страх заставляет рвануться прочь. Лестницы - спины огромных кобр, в окна вливается злая ночь. Быстро бежать тяжелей, сложнее, ноги как камни, в ушах - вода. Лающий смех за спиной рассеян: сдайся, малыш... никогда! - когда? Слушай меня, шанс один из сотни, верный из сотни поддельных грез: остановись, прежде чем догонят. Я не шучу. Говорю всерьез.

Слушай меня, кобуру нащупай, твой "смит-и-вессон" пришел с тобой. Воздух по вязкости сходен с супом, плещется в легких и колет бок. Пусть хоть рогатка в руках - не важно, важен лишь верный прицел и взгляд. Паника пахнет золой и сажей.
Остановись.
Обернись.
Стреляй.

черная сторона монеты

Глупо, глупо шуметь, и трещать, и светить во мрак: доживешь ли таким, ярким, вкусненьким, до утра? Мрак сильнее, а серая шкура теплей иной. Есть другая дорога для тех, кто ходил меж снов.

Если вдруг темный лес, чей-то жгучий голодный вой - не беги, упади, прижмись, стань сухой травой, горстью жухлых опавших листьев, сучком сосны, незаметною нитью от тени и до луны. И никто не затронет ни камушка, ни куста: если лес вокруг, стань сам лесом - и будет так.

Проходи темной улицей: будет оно верней. Здешний дождь разъедает костлявый, белесый снег. Так ты часть темноты, ее лучшая, злая часть: чьи-то крики за дальним углом - ну, пускай кричат. Плоть от плоти дождя, ты невидим, ты черный дух. Если в дом-что-ничей войти - что же, и войду. Кнопку лифта не жать, по ступенькам шагай быстрей. Стены в слизи, далекие отблески фонарей.

Если все же кого-то почувствуешь за спиной - как дыхание, теплый, зловонный, косматый зной, - не беги, ты ни в коем случае не беги, стой, растяпа, не драпай, цыплячьи твои мозги. Нет, не проще катиться клубком по ступеням вниз, нет, не будь идиотом, не драпай, остановись. Ты же помнишь про серую шкуру, про мрака часть? Твоя сила верней пистолета, острей меча. Стисни ужас меж ребер, не мчись, словно мышь на свет.
Обернись.
И в лицо оскалься.
Как зверю - зверь.

ребро

Книга старых притч, быль и чепуха, неразрыв-трава - серая труха. Чей-то знак - клыки, чей-то знак - стрела. Медленно в ночи умолкает плач. Ежится рассвет, тянет мелкий брод. Неразрыв-трава больше не растет.
В этот год.

@темы: перепечатки

Comments

[Keyl Sunders]

Вообще, Волфокс - это что-то прекрасное. Прекрасное и в том ещё смысле, что средний градус её стихов - это как раз примерно то, что я хочу получить у себя в текстах, по настроению и по, гм, эмоциональной заряженности.

[the_aaa13]

Хм, а ведь я успел вырасти в славное время, у меня был пластмассовый тт и маузер, который стрелял пластмассовыми дисками и монетками в особо депрессивные времена, и наган с пистонами. Смит-и-вессон, жуть.

[Tengro]

Keyl Sunders, вот когда-то я у неё что-то по Тёмной Башне читал; она действительно до упора прекрасна.
Ну и, по тому что ты показывал — я ни разу не специалист, но настроение вроде бы похожее.

the_aaa13, "пластмассовый наган" - не звучит, плюс я тут смысловую рифму на многотомник Кинга пронзаю.

[the_aaa13]

А наган и не был пластмассовый. Он был железный

[Clegane]

У меня до сих пор в столе деревянный нож с кровостоком валяется, отец сделал. И магнум на шариках и пистонах. Но в снах у меня другое оружие, не они.